Reflexos de loucura

Têm dias, em que a folha de papel sou eu, esta que estou escrevendo... Possui 32 linhas... Bem, não é de linha que quero escrever, é sobre papel... Mas são as linhas que me impedem de olhar o branco com mais clareza, e essa sombra da minha mão sobre o papel, torna esse branco ainda mais impenetrável... Não há como ignorar a vontade dele, do papel, aliás, é sobre papel que quero escrever! O branco não é preso, a liberdade está atrás das linhas... Tira-se o espiral, tira-se estas linhas, e que eu pare de borrá-lo com a caneta compactor de ponta fina...Tudo isso desagregando-se, não fará diferença, perceberá a distinção quem não enxergava o branco... Notarão que as linhas desapareceram, que o espiral não prende, e que as letras já não existem... Ele permanecerá o mesmo, inerte...  O branco é transparente, talvez ele esteja apenas refletindo algo, neste caso eu no papel?... Ser espelho aprisiona, paralisa. É insuportável carregar uma imagem distorcida em linhas...